PLATO DEL DÍA

Quisiera ser uno de los huecos de tu sonrisa,
colarme en un bostezo
y poner ahí mi casita.
Quisiera ser la gota de sudor que cae en picado,
que baja veloz por tu nariz,
los nudos de tu pelo,
que siempre te hacen rabiar,
mientras yo río por dentro.

Te comió la lengua un gato enorme,
que media metro y medio,
con las puntas coloradas
y ojos amarillo enero.
Le gustaste a la bestia,
te devoró todito entero
y ahora que te has acabado
vive chupándose los dedos.

Quisiera ser la camisa que te quitas
cuando el calor de nuevo asoma,
las gafas que viven pegadas a tu mirada,
capaces de ignorar que lloras.
Quisiera ser la ventana que te aísla
o la manta que te arropa,
tu animal de compañía,
el tigre que te devora.

Te comió la lengua un gato enorme,
que media metro y medio,
con las puntas coloradas
y ojos amarillo enero.
Le gustaste a la bestia,
te devoró todito entero
y ahora que te has acabado
vive chupándose los dedos.

Quisiera y no puedo,
quisiera y no puedo.
Se acaba lo bueno,
con hambre me quedo.


Lia Versarte